первый ужас закат Европы. кровь материка на мировом пустынном небосклоне. глухое послезвучие звонка гуляет по мобильникам рингтоном...
трамвайный стук колес и провода - все, что осталось от былого пира... из раны хлещет пресная вода, забыв о подчинении полмира.
рояли в придорожных лопухах хрипят чернобарсеточным шансоном. любовь осталась только на словах, неподходящих вычурным фасоном...
второй ужас. вроде бы заключительный все гениальное написано до нас. зачем устраивать бессмысленные роды? зачем писать о блеске незнакомых глаз или о новых непонятностях погоды? так будь же проклят ты, девятый музов круг, бесплодный, как все степи поднебесной. не буду корчитьсся от креативных мук, в поэзии и так уж слишком тесно...
охотно верю. но в журналистике есть один выход - можно писать о том, что происходит. событий море, а о форме особо не заморачиваешься. материал готов. в поэзии не так...
не буду корчитьсся от креативных мук,
в поэзии и так уж слишком тесно...
*и в журналистике тоже..
в поэзии не так...